Algo sobre como as horas se arrastam, e como o pensamento passou a ser o veneno mais traiçoeiro da face da Terra dentro desse quarto.
Algo sobre fuga, tempo, e espaço.
Algo sobre as estrelas.
Algo sobre Cobain e Blake.
E sobre como isso deve fazer sentido só dentro da minha cabeça.
Sobre explosões, e cometas.
E como a Lua nasceu brilhante essa noite.
Algo sobre ter 17 anos, e estar exatamente onde queria estar.
Ou esperava estar.
Ou gostaria de estar.
Fazer parte.
Se sentir parte.
Algo sobre ter acordado no meio do quarto vermelho, repleto de fumaça.
O incêndio.
Algo sobre ser o incendiário.
Algo sobre como escapar.
Sobre fuga, tempo, e espaço.
Sobre algo.
Apenas, ser,
algo.
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